"Like a Virgin" handlar om en tjej som gillar en kille med stor kuk.
Låten är en metafor för stora kukar.
Nej, den handlar om en tjej som är mycket sårbar.
Hon har svikits några gånger och träffar en känslig kille.
- Spara den skiten till turisterna. - Vem fan är Toby?
"Like a Virgin" är inte om en känslig tjej som Vill ha en trevlig kille.
- Det handlar "True Blue" om. - Hur låter den?
Madonna hade en skitstor hit med den. Följer du inte med i hitlistan?
Jag frågade bara hur den går. Förlåt, jag är inget Madonna-fan.
Jag klarar mig utan henne.
Hon Var bra i början. "Borderline". Men inte efter "Papa Don't Preach".
Ni får mig att tappa tråden. Vad Var det jag skulle säga?
Toby är den lilla kinestjejen... Vad hette hon i efternamn?
- Vad är det där? - En adressbok som låg i min rock.
Vad fan pratade jag om?
Du sa att "True Blue" handlade om en känslig tjej och en trevlig kille.
"Like a Virgin" är en kukmetafor.
"Like a Virgin" handlar om en hora som är en riktig jävla knullmaskin.
Jag snackar morgon, middag, kväll... Kuk, kuk, kuk, kuk, kuk, kuk!
- Hur många kukar är det? - Många.
En dag träffar hon en John Holmes- jävel och det är: "Oj, baby!"
Han gräver tunnlar som Charles Bronson i "Den stora flykten".
Hon får rejält med bamsekuk och har aldrig känt nåt liknande.
- Smärta! Smärta! - Chew, Toby Chew?
Det gör ont. Trots att fittan är seg som gummi.
Men när snubben knullar henne gör det lika ont som första gången.
Smärtan påminner en knullmaskin om hur det Var att Vara oskuld.
Därav "Like a Virgin".
- Wong... - Ge hit bokjäveln!
- Hit med den! - Jag är less på att höra det.
- Du får den när vi går. - Vad då, Vi går? Ge mig den nu!
I en kvart har du tjatat om namn.
Toby...Toby? Toby?
Toby Wong? Toby Wong...
Toby Chung? Jävla Charlie Chan.
Jag har Madonnas stora kuk i vänster öra och japs-Toby i det högra.
Ge mig boken.
- Stoppar du ner den? - Jag gör vad fan jag vill med den.
- Då måste jag tyvärr behålla den. - Joe, ska jag skjuta honom?
Om du skjuter mig i en dröm får du Vakna och be mig om ursäkt.
Lyssnar ni på "K-Billy's Super Sounds of the 70's"?
Ja. Skitbra, Va? Vet ni Vad jag hörde häromdan?
"Heartbeat is a Lovebeat". Jag har inte hört den sen i femman.
På Vägen hit spelade de "The night the Lights Went Out in Georgia".
Den har jag inte hört sen den Var stor. Då hörde jag den skitofta.
Men det är först nu som jag fattar att tjejen som sjunger sköt Andy.
Visste du inte att Vicki sköt honom?
- Jag trodde det var otrogna frun. - De sjunger det i slutet av låten.
Jag vet, ditt as. Jag hörde det nyss. Det är det jag menar.
Jag måste ha zonkat ihop då förut.
Jag betalar notan så kan ni lägga dricksen.
Det borde bli runt en dollar Var.
- När jag kommer vill jag ha min bok. - Ledsen, det är min bok nu.
Jag har ångrat mig. Skjut den jäveln, är du snäll.
Alla hostar upp lite stålar till tjejen.
- Lägg en dollar. - Jag ger inte dricks.
- Jag tror inte på det. - Tror du inte på att ge dricks?
- servitriser tjänar skitdåligt. - Är hon inte nöjd kan hon sluta.
Inte ens en jude hade haft mage att sagt så. Så du ger inte dricks?
Inte för att samhället säger det. Jag ger dricks om de anstränger sig.
Men att ge dricks automatiskt är rena löjan.
- De gör bara sitt jobb. - Hon här Var trevlig.
Hon Var okej, men inget speciellt.
Är speciellt att suga av dig i köket?
Jag hade gett mer än 12 % för det.
Jag beställde kaffe. Hon har bara gett mig tre påtår, jag ska ha sex.
- Sex påtår? Hon hann väl inte. - En servitris ska hinna med allt.
Mr Pink, det sista du behöver är en kopp kaffe till.
Tjejerna svälter fan inte hjälp. De får minimilön.
När jag jobbade för minimilön hade jag inget dricksjobb.
Bryr du dig inte om att de lever på din dricks?
Vad är det här? Världens minsta fiol som spelar bara för servitriserna.
Du vet ingenting. De jobbar häcken av sig, det är ett hårt jobb.
Att jobba på McDonalds också, men de får inte dricks. Varför inte?
Jo, samhället säger: "Ge inte dem dricks, ge dem dricks." För jävligt.
Servitrisjobbet är det främsta jobbet för kvinnor utan högskoleutbildning.
Det är det enda jobb som alla kvinnor kan leva på. Tack vare dricksen.
Det skiter jag i.
Skittrist att staten beskattar deras dricks, men det är inte mitt fel.
De är en av många grupper som staten konstant jävlas med.
Visa mig en protestlista, så skriver jag på den.
Men jag tänker inte ge nån dricks. Och dravlet om högskoleutbildning...
De får fan lära sig skriva maskin. För jag hjälper dem inte med hyran.
Jag är övertygad. Ge mig min dollar.
Låt sedlarna ligga.
Vandringsmän, då vandrar vi.
- Vänta. Vem har inte lagt? - Mr Pink.
- Varför inte? - Han ger inte dricks.
Vad då, ger inte dricks?
- Han tror inte på sånt. - Tyst! - Vad då, tror inte på det?
Hosta upp en dollar, din snåle fan. Jag betalade din frukost.
Eftersom du betalade frukosten, men normalt hade jag aldrig gjort det.
Skit samma vad fan du gör normalt. Du ger en dollar som alla. - Tack!
Partridge Famiiy med "Doesn't Somebody Want to be Wanted"-
-följd av "Love Grows Where My Rosemary Goes"-
-och "K-Biiiy's supersounds of the 70's"-helg ångar vidare.
DE HÄNSYNSLÖSA
Herregud!
Fy satan!
Jag kommer att dö!
- Jag kommer att dö! - Håll ut, kompis.
Jag kommer att dö!
Förlåt!
- Få hit handen! - Tänk att hon sköt ihjäl mig!
Sluta med den skiten och det nu.
Du är skadad, jävligt svårt skadad, men du dör inte!
Allt blod gör mig skiträdd, Larry. Jag kommer att dö. Jag vet det.
Förlåt. Jag visste inte att du hade läkarexamen.
Är du läkare? Är du läkare?
Få höra nu. Är du läkare? Va?
- Nej, det är jag inte. - Du vet alltså inte vad du pratar om.
Om du är klar med din amatördiagnos luta dig tillbaka och hör här.
Jag kör dig till mötesplatsen. Joe fixar en doktor åt dig.
Doktorn lappar ihop dig och du klarar dig.
Säg det. Du klarar dig.
Säg det! Du klarar dig!
Säg det nu! Du klarar dig!
- Herregud! - Säg orden nu, för helvete!
- Säg det! - Jag är okej, Larry...
Rätt! Rätt.
Jag är okej...
Se var vi är. Se var vi är. Vi klarade det.
- Jag är svårt skottskadad, va? - Vi är i packhuset.
Vem är en tuffing?
- Kom igen! Vem är en tuffing? - Jag är en tuffing.
Du är en jävla tuffing.
Okej, vi är i packhuset.
Se var vi är. Vi klarade det. Vi klarade det fanimej.
Vi är i packhuset. Se var vi är.
Se var vi är. Så håll ut nu, kompis.
Sluta banka huvudet. Du slår fan upp ett hål i golvet.
Du vill väl inte sabba golvet?
Jag kan inte hjälpa dig, men när Joe kommer...
Och han kommer när som helst. Han hjälper dig och tar hand om dig.
Vi stannar här och väntar på Joe.
- Vem väntar vi på? - Joe.
Larry, jag är skiträdd.
Kan du hålla om mig?
Så ja...
Var rädd du. Du har varit modig vad du ska i dag.
Men jag vill att du slappnar av.
Du dör fan inte, du repar dig. när Joe kommer gör han dig hel.
Är jag svårt skadad, Larry?
Det är inte bra.
Tack för att du hjälper mig.
Jag fick nästan panik.
Men nu har jag sansat mig.
Grejen är att jag är skjuten i magen. Utan vård så dör jag.
- Vi kan inte åka till sjukhuset. - Skit i fängelset!
Du kör mig bara till entrén.
Släpp av mig vid trottoaren. Jag klarar mig själv.
Jag säger inget till dem. Jag säger inget till.
Jag svär fanimej vid Gud.
Se mig i ögonen. Se mig i ögonen.
Jag säger ingenting till dig. Du behöver inte vara rädd.
Du dör inte, grabben. Hör på mig. Du kommer att repa dig.
Knäskålen och buken är där det gör mest ont att bli skjuten.
Men det tar lång tid att dö av det. Jag snackar flera där.
Du kommer att önska att du var död, men det tar flera där att dö av det.
Var det en jävla fälla eller?
- Skit! Blev Orange skjuten? - I buken.
- Satan! Var är Brown? - Död.
- Hur dog han? - Hur tror du? Snuten sköt honom.
- Det är jävligt illa! Är det illa? - Till skillnad mot bra då?
Det är riktigt jävla knas.
Nån har förrått oss och det rejält.
- Tror du att det var en fälla? - Jag tror det inte, jag vet det!
Var kom alla snutar ifrån? Plötsligt var de där. Jag hörde inga sirener.
När larmet gått har man 4 minuter på sig om inte en radiobil kör förbi.
Man har 4 minuter på sig.
På en minut var där 17 snutar som visste vad de gjorde. De kom bara!
Den andra vågen kom efter larmet. De första jävlarna väntade på oss.
- Har du inte tänkt på det? - Jag har inte hunnit tänka.
Först försökte vi sticka därifrån. Sen har jag tagit hand om honom.
Tänk då. Det är allt jag tänker på. Jag borde ha stuckit i stället.
Förrädaren vet om det här stället. Snuten kan storma in när som helst.
Vi går in i andra rummet.
Lämna mig inte. Jag kommer att dö.
Jag blir bara borta en stund. Jag kollar dig därifrån.
Så lägg dig. Jag går in där inne.
Larry?
Vad fan gör jag här?
Jag tyckte jobbet var skumt direkt och borde ha sagt nej tack. Icke!
Som alltid när jag köpt gräs. Jag litar inte på langaren.
Var det bra grejer? Men det är det fan aldrig.
Jag borde ha skitit i det, men gjorde det inte. På grund av pengarna!
Gjort är gjort. Lugna ner dig nu.
- Är du lugn? - Jag är lugn.
Stänk lite vatten i ansiktet.
Ta en paus.
Lugn. Rök en cigarett.
Jag har slutat. Har du en cigg?
- Här har du. Ta en Chesterfield. - Tack.
Okej, vi går igenom vad som hände.
Vi är i butiken och allt går bra. Sen utlöses larmet.
Jag vänder mig om och det kryllar av snutar på gatan.
Jag blinkar och de är där. Alla börjar få spel.
- Mr Blonde börjar skjuta alla... - Det stämmer inte.
Snutarna kom inte när larmet gick, utan när mr Blonde sköt på alla.
- När jag hörde larmet såg jag dem. - Inte så tidigt.
De visade sig inte förrän mr Blonde blev dåre.
Visst var de där, men de ingrep inte förrän mr Blonde sköt på alla.
Därför vet att det var en fälla. Kom igen, mr White, det fattar du...
- Sluta kalla mig "mr White"... - Vänta, jag vill inte höra ditt namn!
Gud, jag säger inte vad jag heter.
Du har rätt, det är illa.
Hur kom du ut?
Jag sköt mig ut. Alla sköt, jag med.
- Akta! Ur vägen! - Ur vägen, för helvete!
Ur vägen, för helvete!
Akta!
Herregud! Vad fan är det med dig? Jävla idiot!
- Akta! - Ner, Arnie!
Ut ur bilen! Hoppa för helvete ut ur bilen!
Jag knäppte ett par snutar.
- Dödade du nån? - Ett par snutar.
- Inga riktiga människor? - Bara snutar.
- Kan du fatta den där mr Blonde? - Det var helt jävla vansinnigt.
- Varför anlitar Joe en sån dåre? - Jag vill inte döda nån.
Men om du står i vägen för mig flyttar jag på dig på nåt sätt.
Så ser jag det med. Ska jag välja mellan att sitta inne i tio år-
-eller knäppa nån dum jävel... Det är inget snack.
Men jag är ingen dåre heller.
Vad fan tänkte Joe på? Man kan inte jobba med en sån.
Tur att han inte knäppte oss. Jag var så nära att mula det aset.
Alla får panik - alla.
Det ligger i vår natur att få panik. Det spelar ingen roll vem man är.
Man får panik inombords, i skallen.
Efter några sekunder får man grepp om läget och tar itu med problemet.
Men man skjuter inte ihjäl folk.
Man uppför sig som ett proffs. Psykopater är inte proffs.
Man kan inte jobba med psykopater. Man vet aldrig vad sjuka asen gör.
För, herregud... Hur gammal var den svarta tjejen? 20?
- Kanske 21? - Om ens det.
Såg du vad som hände de andra?
Jag och Orange tog bilen. Brown dog.
- Det är allt jag vet. - Sen fick alla klara sig själva.
Blonde och Blue vet jag inget om. när jag kom ut såg jag inte bakåt.
- Vad tror du? - Snuten tog dem eller dödade dem.
- Du lyckades ju hitta ett hål. - Det var ett jävla mirakel.
Även om de kom undan, var fan är de?
- Du tror inte de tog diamanterna? - Nej, sällan.
- Hur kan du vara så säker? - Jag har diamanterna.
- Duktig kille. Var? - Jag har gömt dem.
Du och jag kan hämta dem direkt. Att stanna här vore idiotiskt.
- Planen var att mötas här. - Var fan är alla då?
Nån har tjallat på oss. Vi vet inte vad som hände Blonde och Blue.
De kan vara döda eller gripna. Snutarna kan grilla dem i detta nu.
De vet inte vad vi heter, men de kan sjunga ut om det här stället.
Jag svär vid Gud, jag tror att jag är otursförföljd.
Två stötar sen, ett fyrmannajobb.
Men en i gänget var snutspanare.
Åh fan?
Tack och lov upptäckte vi det i tid. Vi fick lägga ner och skita i det.
Vem har golat ner oss nu?
Mr Blue? Mr Brown? Joe?
- Joe kanske ville sätta dit oss. - Det tror jag inte.
Joe och jag är gamla vänner. Joe vet inte ett skit om tjafset.
Jag har känt Joe hela livet, men att säga att han inget vet är löjligt.
Jag gjorde det inte, det vet jag. Men jag vet inget om de andra.
- Du kan vara goltuppen. - Eller så är du goltuppen!
Nu använder du skallen. Han kan vara goltuppen.
Han håller på att dö. Jag såg honom skjutas, så kalla honom inte goltupp!
Jag har rätt. nån är en jävla goltupp.
Var är dasset här? Jag måste slå en drill.
Gå ut i korridoren, ta vänster uppför trappan och sen höger.
- Hur är det med Alabama? - Alabama?
Jag har inte sett Bama på 1 1/2 år.
- Jag trodde att ni var ett team. - Vi var det ett tag.
- Vi gjorde fyra stötar, men la av. - Varför?
- Relationer med kvinnor djupnar. - Vad gör hon nu då?
Hon och Frank McGarr har gjort några stötar. Häftig tjej, duktig tjuv.
- Förklara telegrammet. - Femmannajobb.
Rån hos en diamantgrossist.
- Kan du häla diamanterna sen? - Vi har snubbar som väntar på det.
- Hälade inte Marcellus Spivey åt dig? - Han gör 20 år på Susanville.
20 år? Himmel! För vad?
- Otur. - Det kan man lugnt säga.
- Hur länge är vi blottade? - Max två tuffa minuter.
De har öppet, en massa folk. Men dina grabbar kan hantera det.
- Hur många anställda? - Runt 20. Rätt slapp bevakning.
Normalt har de bara oslipade stenar från diamantsyndikatet.
Men den dan får de polerade stenar från Israel. De agerar mellanstation.
- Dan därpå skickas de till Vermont. - Nej.
- Hur stor är andelen, pappsen? - Fet, junior. Riktigt fet.
Hör du, du gör som du vill. Jag tar in på motell i några där.
Jag ligger lågt och ringer Joe...
Helvete, har han dött för oss?
Är han död eller?
Han är inte död. Jag tror att han har svimmat.
Han skrämde skiten ur mig. Jag trodde han var död.
Utan vård dör han garanterat.
Vi kan inte köra honom till sjukhus.
Utan vård kanske han inte överlever natten.
Kulan i buken var mitt fel. Det skiter du i, det gör inte jag.
En sak i sänder. Vi måste sticka och gömma oss.
På nåt hotell? Han kan inte gå och blöder som en stucken gris.
När han är vaken skriker han av smärta.
- Har du nåt förslag, få höra det! - Joe kan hjälpa honom. Vi ringer Joe.
Joe kan få honom till en doktor eller få hit en doktor.
Om Joe är att lita på, hur får vi tag på honom?
Han skulle vara här nu och det gör mig nervös.
Även om han är okej blir han inte glad.
Hans rån blev ett blodbad med döda snutar, rånare och civila.
Han lär inte tycka synd om oss. Om jag var han-
-hade jag stuckit så långt från den här röran som det gick.
Innan du kom ville mr Orange bli körd till en läkare, ett sjukhus.
Jag vill inte ge honom till snuten. Men annars dör han.
Han bönföll mig om det.
Då kör vi honom till sjukhus. Sa han det, så gör vi det.
- Det är hans beslut. - Han vet lite om mig.
- Du sa väl inte vad du heter? - Mitt förnamn och var jag är ifrån.
Varför?
Jag sa var jag kom ifrån för några där sen. Vi pratade rent allmänt.
- Du fick inte säga ditt namn. - Han frågade vad jag hette.
Vi hade precis stuckit från snuten, han var skjuten. Vilket var mitt fel.
Han var en enda blodig röra och skrek.
Jag trodde att han skulle dö då. Jag försökte trösta honom.
Jag sa att allt skulle ordna sig och att jag skulle ta hand om honom.
Då frågade han vad jag hette.
Karln höll på att dö i mina armar. Vad fan skulle jag göra?!
Säga: "Jag är ledsen, men jag kan inte lämna ut den informationen"?
"Det strider mot reglerna"?
"Jag litar inte riktigt på dig"?
Kanske det, men jag kunde inte. Fan ta dig och Joe!
- Det var säkert en vacker scen. - Var inte nedlåtande!
- Är du straffad i din hemstad? - Ja.
Där har du det. Jag oroade mig för registren.
Han vet vad du heter, hur du ser ut, var du kom ifrån och vad du kan.
De behöver inte visa många foton innan han pekar ut dig. Var det allt?
- Lägg av nu, annars jävlar. - Vi kör honom inte till nåt sjukhus.
- Då dör han. - Trist. Vissa har tur, andra inte.
Varför i helvete rör du mig?!
- Vill du bråka? Kom igen! - Vill du skjuta mig? Skjut då.
Jag löser problemet. Du uppför dig som en amatör och jag som proffs.
Tar de honom, så kan de ta dig och då komma nära mig. Så blir det inte!
Det är inte mitt fel. Jag sa inte vad jag heter och var jag kommer ifrån.
För en kvart sen sa du nästan ditt namn till mig. Allt är ditt fel!
Ska du blänga hitta en spegel!
Lek inte så hårt, barn. nån börjar snart gråta.
Mr Blonde...
Det jävla aset sparkade mig...
Vad hände med dig? Vi trodde att du var död.
Är du okej? Såg du vad som hände med Blue?
Vi visste inte vad som hände med dig och Blue. Det undrade vi.
Brown är död, Orange skadad...
Det räcker! - Börja snacka du, arslet.
För vi har saker att prata om. Vi är redan skärrade.
Du behöver inte skärra upp oss.
Okej, då pratar vi.
- Vi har en goltupp i gänget. - Jag garanterar att vi har det.
- Varför tror ni det? - Skulle det där vara roligt?
- Det här stället är inte säkert. - Vi sticker, du borde följa med.
- Vi ska ingenstans. - Jag skiter i den dumma jäveln!
- Vi sticker. - Ta inte ett ett steg till, mr White.
Skit ner dig, jävla dåre!
- Allt det här är ditt fel. - Vad är hans problem?
Vad mitt problem är? Ja, jag har ett stort jävla problem!
Med en skjutglad dåre som nästan fick mig skjuten!
- Vad fan menar du? - Din jävla skjutdille!
- I butiken. Minns du? - Skit i dem. De utlöste larmet.
- Det var rätt åt dem. - Du dödade nästan mig! Jävla as!
Om jag hade vetat hurdan du var hade jag aldrig jobbat med dig.
Ska du skälla hela dan, lilla vovven, eller tänker du bitas?
Vad sa du? Förlåt, jag hörde inte. Kan du säga om det?
Ska du skälla hela dan, lilla vovven...
...eller tänker du bitas?
Era jävla idioter, lugna ner er!
Tror ni det här är en lekplats? Är jag det enda proffset?
Ni uppför er som niggerjävlar. niggrer ska alltid ha ihjäl varandra.
- Du sa att du tänkte knäppa honom. - Sa du det?
Ja, men det var då. nu är han den enda jag litar helt på.
- Han jobbar inte med snuten. - Tar du parti för honom?
Skit i det, vi behöver solidaritet! nån förråder oss, jag vill veta vem!
Jag golar inte, du är nog schysst. Och jag vet att du är att lita på.
Vi försöker räkna ut vem förrädaren är.
Det var verkligen spännande.
Du är ett stort Lee Marvin-fan, va?
Jag med. Jag älskar honom.
Mitt hjärta bultar så att jag får snart en hjärtinfarkt.
Jag har nåt där ute som jag vill visa er, så följ med.
- Följa med dig? Vart då? - Till min bil.
- Glömde du dina pommes till läsken? - Dem har jag käkat. Ni ska få se.
En stor överraskning. ni blir säkert glada. Kom.
- Vi måste ändå sticka härifrån. - Nej, vi stannar och väntar.
- På vad, snuten? - Nej, Nice Guy Eddie.
- Flyger han inte till Costa Rica nu? - Han sa att han är på väg hit.
- Varför sa du inte att ni pratat? - Ni frågade mig inte.
- Ha, vad jävla kul...! Vad sa han? - Att vi skulle stanna här.
Under tiden vill jag visa er nåt.
Herregud!
Grabben i blått kanske kan berätta om goltuppen ni snackade om.
- Du är jävligt speciell. - Smart, vi lyfter ut honom.
Sid, lugna ner dig.
Jag har känt dig länge och vet att du betalar tillbaka.
Det vet jag. Få mig inte att skämmas.
Har du haft några dåliga månader?
Gör det alla andra gör, hur rika de än är. Rid ut problemen.
- Vic Vega står där ute. - Vänta. - Vem?
- Vic Vega. - Visa in honom. - Jag måste lägga på.
Upp med hakan, vi hörs. Oroa dig inte.
Välkommen hem, Vic!
- Hur känns friheten? - Det är ombyte.
Jävligt sant. Sätt dig, ta av jackan och känn dig som hemma.
Nåt att dricka? Vad sägs om en liten Rémy Martin?
Vem är din övervakare?
- Seymour Scagnetti. - Hur är han?
Han är ett jävla as. Jag får inte lämna halvvägshuset.
En jävla svarting skär av halsen på en gammal tant för 25 cent-
-och får Doris Day som övervakare. En bra kille som du får en hård skit.
Tack för paketen du skickade.
Vad fan skulle jag göra? Glömma dig?
- Det betydde mycket för mig. - Det var det minsta jag kunde göra.
- Jag önskar att jag kunde gjort mer. - Tack ska du ha, Joe.
Vic...
Tandpetar-Vic...
Berätta nu, grabben. Vad har du för planer?
Du din jävel. Jag ser dig sitta där, men tror inte mina ögon. Hur är det?
Förlåt. Jag borde ha hämtat dig.
Men veckan har varit helt snurrig. Jag har haft skallen i röven.
- Kul, för det var det vi pratade om. - Att jag skulle ha hämtat dig?
Nej, att du har skallen i röven.
Jag kommer in och hör: "Vic, äntligen en som vet vad som händer."
"Min son Eddie är helt hopplös. Han sabbar verksamheten."
"Jag älskar honom, men han sabbar allt."
Det var väl så du sa, Joe?
Trist att du hör det så här, men Vic undrade hur det gick.
Man ljuger inte för en nymuckad.
Lägg av med skiten nu, sluta! Ser det här ut som en lekplats?
Om ni vill rulla runt på golvet, gör det i Eddies rum, inte här.
Pappa, såg du? När han fick omkull mig försökte han knulla mig.
- Önsketänkande. - Du försökte knulla mig inför farsan.
Allt du vill göra hemma, varsågod.
Men försök inte knulla mig.
Jag gillar dig helskarpt, men inte på det viset.
Om jag var rövcowboy hade jag inte ens kastat dig till uppbådet.
Nej, du hade behållit mig själv. Efter fyra år vill man ha fint kött.
Jag hade kanske ridit in dig. Till min hund.
Trist, va? Han åker in som vit och snackar som en nigger efter muck.
All svart sperma du fått upptryckt i röven rinner ur käften på dig.
Pratar du som en kärring får du en örfil.
Nu får det fanimej vara nog! Jag är trött på det. Sitt, båda två.
Eddie, innan du kom talade vi allvar. Vic har övervakar-problem.
- Vem har du? - Seymour Scagnetti.
Scagnetti? Fy fan. Jag har hört att han är ett svin.
Han är ett svin. Jag får inte lämna halvvägshuset förrän jag får jobb.
Du börjar väl jobba hos oss igen?
Jag vill det.
Först ska jag bevisa för puckot att jag kan få ett riktigt jobb-
-innan jag får bo själv.
Jag kan inte jobba åt er om jag måste-
-vara inne kl. 22 varenda jävla kväll.
Vi kan lösa det, va, Eddie?
Det är inte så farligt. Vi kan ge dig många hederliga jobb.
Du kan jobba i hamnen.
- Jag vill inte lyfta packlårar. - Du ska inte lyfta ett skit.
Du ska inte ens jobba där. Du jobbar där bara enligt papperna.
Jag ringer Matthews och fixar det.
Du får ett stämpelkort som de stämplar åt dig.
Och varje fredag får du lön. Hamnarbetare tjänar bra.
Du kan flytta utan att Scagnetti frågar var pengarna kommer från.
Och om han dyker upp på kontroll-
-har vi då skickat dig till Tustin för att hämta en last till hamnen.
Kommer han tillbaka: "Ledsen, Seymour, han stack nyss."
"Han skickades till Tafts flygfält. Han skulle hämta en last åt oss."
Att resa mycket hör till jobbet. Vi har ställen överallt.
Sa jag inte åt dig att inte oroa dig? - Vic var orolig.
Jag kör dig till Long Beach imorgon. Jag förklarar upplägget för Matthews.
Jag uppskattar er hjälp-
-men jag vill veta när jag kan komma tillbaka och jobba på riktigt.
Det är svårt att säga. Det är konstiga tider nu.
- Allt är lite... - Knas är vad det är.
Vi ska ha stort möte i Vegas.
Låt Eddie installera dig i Long Beach.
Du får jobb, pengar och slipper Scagnetti-aset.
Så hör vi av oss sen.
Pappa, jag har en idé. Lyssna bara på mig.
Du vill inte använda killarna på såna jobb.
Men Vic här har bara gett oss tur.
Han är rena jävla hartassen.
Jag vill ha med honom.
Han är duktig och pålitlig.
Vic, vad säger du om att göra en stöt med fem andra?
Det vore härligt.
"K-Biiiy's supersounds of the 70's" fortsätter.
Är du den tolfte som ringer in-
- Vinner du två biljetter till monstertruck-showen ikväll-
-med Big Daddy Don Bodines jättebil "Behemoth".
Tolfte samtalet vinner på stationen där 70-talet lever vidare.
Vi har ett stort problem.
Jag vet, men jag måste fråga pappa.
Vic sa att det var rena skjutbanan. Han tog en snut som gisslan.
Låter jag som om jag skojar? Han kör runt med en snut i bagageutrymmet.
Jag vet inte! Jag vet inte vem, om nån, som har bytet.
Jag vet inte vem som är död, som lever, som har haffats.
Jag får snart veta det. Jag är nästan där.
Vad säger jag till dem om pappa?
All right. Sa han verkligen det? Då säger jag det till dem.
- Fan ta dig! - Kom igen, ers höghet.
Gillar du att leka hjälte?
Du kommer att få lida, min vän. Hör du det? Du ska prata nu.
- Jag vet fan ingenting! - Du vet, du vet... Se på mig!
- Vad i helvete händer här? - Vi har en snut.
- Herrejävlar, Orange är död. - Nej, men han dör utan vård.
- Det var en fälla. Snuten väntade. - Det var ingen jävla fälla.
Snutarna väntade på oss.
Du var inte där, vi var där. Snuten bevakade butiken.
- Om du vet allt, vem förrådde oss? - Vad tror du vi har frågat oss?
- Tror ni att jag förrådde er?! - Jag vet inte, men nån gjorde det.
- Ni era as förvandlade butiken... - Kalla mig inte as!
Idiot! Ni leker vilda västern och undrar varför snuten kommer?!
- Var är Joseph? - Vet inte. Jag pratade med Dove.
- Pappa kommer hit och är skitsur. - Skitsur? - Det sa jag ju.
- Vad sa Joe då? - Jag vet bara att han är skitsur.
- Vad gör vi med honom då? - Låt mig andas, jag har lite frågor.
- Du är inte döende, det är han. - Jag ringer nån, herr Medkänsla!
- Vem? - En ormtjusare! Vad tror du?
Jag ringer en läkare som fixar honom. Vad hände med Brown och Blue?
- Brown är död. Blue vet vi inte. - Är Brown död? Är ni säkra?
- Jag såg det. En kula i skallen. - Vet ingen vad som hände mr Blue?
Antingen lever han eller är död. Eller så tog snuten honom eller inte.
Är det aset du pratade om? Varför slår ni honom?
Han vet kanske vem förrädaren är.
Slår ni aset länge nog erkänner han Chicago-branden. Men han kan ljuga!
Kom igen, tänk! Men vi tar fan det viktigaste först.
Vem har stenarna? Kan nån vara bussig och berätta...
Jag har gömt dem. Utifall att stället här var en polisstation.
Vi hämtar dem. Men bilarna ska bort. Det ser ut som rena jävla bilfirman.
Blondie, du passar de där två. - White och Pink tar varsin bil.
Jag kör efter, vi hämtar stenarna.
- Jag fixar en doktor åt vår vän. - Vi kan inte lämna dem hos honom.
- Varför inte? - Han är en jävla psykopat.
Om du tror att Joe är sur är det inget mot hur sur jag är på honom-
-som satte mig i samma rum som det där aset.
Ser du hur jag har det? Jag kom hit och sa åt dem att stanna här.
Mr White drar sitt vapen, trycker upp den i nyllet på mig, kallar mig svin-
-och säger att han ska skjuta skallen av mig. Och bla-bla-bla.
Han orsakade skjuthysterin.
Är du stum eller? Säg det nu!
Han flippade ut, men är normal nu.
Så här gjorde han...
Jag sa åt dem att inte röra larmet. Det gjorde de.
Om de hade lytt mig hade de levt nu.
Min jävla hjälte!
Tack.
- Är det din ursäkt för slakten? - Jag gillar inte larm, mr White.
Skit samma vem som passar snuten. Han släpps inte när han har sett oss.
Ni skulle inte ha lyft honom ur bilen.
- Vi ville veta vem förrädaren var! - Det finns ingen jävla förrädare!
Hör nu på mig! Blondie, du stannar och passar de två.
White och Pink följer med mig. Om Joe ser alla bilarna där ute-
-blir han lika arg på mig som på er.
Äntligen ensamma.
Gissa vad... Jag tror att jag står där det där förbjudet att stanna.
Då så... Var var vi?
Jag vet inget om nån jävla fälla.
Jag har varit polis i åtta månader. De säger inget till mig.
Du kan tortera mig så mycket du vill.
Tortera dig? Det var en bra idé. Det gillar jag, ja...
- Det låter kul. - Din chef trodde inte på en fälla.
- Min vad då? - Din chef.
Ursäkta, jag måste förklara en sak för dig. Jag har ingen chef.
Ingen säger åt mig vad jag ska göra. Förstår du? Hör du det, jävla as?
Ja, ja, du har ingen chef.
Få väck den här skiten.
Jag ska inte ljuga för dig.
Jag ger blanka fan i vad du vet och inte vet.
Men jag ska torterade dig ändå.
Trots allt. Inte för att få information.
Det roar mig att tortera en snut.
Du kan säga precis vad du vill, för jag har hört allt förut.
Du kan bara be om en snabb död.
Vilket du inte får.
Lyssnar du nånsin på "K-Billy's Super Sounds of the 70's"?
Det är mitt favoritprogram.
Sitt stilla. Sitt stilla, jävla as!
Var det lika skönt för dig som för mig?
Vad händer? Hörde du det?
Gå ingenstans. Jag kommer strax.
Sluta! Sluta! Sluta!
- Va? Vad är det? - Gör det inte! Snälla, gör det inte.
Svider det lite? Gör det ont?
Snälla, sluta! Sluta. Fråga ut mig.
Snälla, bränn inte upp mig. Snälla.
Jag ber dig. Jag vet ingenting om er. Jag säger ingenting.
- Nej, gör det inte! Nej! Sluta! - Är du klar?
Snälla, jag har ett litet barn...
Är du klar? Här ska du få eld, fågelskrämma...
Satan! Helvete...!
Du...
Vad heter du?
Marvin.
Marvin, vad då?
Marvin Nash.
Hör på mig, Marvin, jag är...
Hör på mig, Marvin Nash, jag är polis.
Ja, jag vet.
Vet du det?
Ja, du heter Freddy nånting.
Newendyke. Freddy Newendyke.
Frankie Ferchetti presenterade oss för runt fem månader sen.
Det minns jag inte alls.
Jag minns det.
Freddy...
Freddy...Freddy...
Hur ser jag ut?
Vad är det?
Jag vet inte vad jag ska säga.
Den jäveln.
Den sjuka jäveln!
Det jävla svinet!
Marv, du måste hålla ut.
Mina kollegor väntar i närheten.
Vad fan väntar de på?
Den jäveln snittade mig i ansiktet och skar av mig mitt jävla öra!
- Jag är för helvete vanställd! - Skit ner dig! Skit ner dig!
Jag dör fan här! Jag dör fan!
De ska inte göra nåt förrän Joe Cabot kommer.
Jag sattes in för att ta honom.
Du hörde vad de sa, han är på väg. Fega inte ur nu, Marvin.
Vi sitter här och blöder-
-tills Joe Cabot sticker in sitt jävla huvud genom dörren.
Jag är inne. Cabot gör en storstöt. Gissa vem han vill ha med.
- Det är väl inget skämt? - Jag är inne, i röven på honom.
Nice Guy Eddie sa att Joe ville träffa mig. Han skulle ringa.
Jag väntade tre jävla där, så ringde han i går och sa: "Joe är klar."
- Han skulle hämta mig. - Vem?
Nice Guy. Vi kommer till en bar... Smokey Pete's i Gardena.
Där träffar jag Joe och mr White. Ett täcknamn. Jag heter mr Orange.
- Mr Orange? - Mr Orange.
Okej, mr Orange... Hade du sett den jäveln förut?
- Mr White? - Ja, mr Orange. Mr White.
Nej, han är inte en av Cabots män. Han måste komma utifrån.
Joe känner honom skitbra. När de pratar hör man att de är polare.
- Pratade ni två? Du och mr White. - Lite.
- Om vad? - Milwaukee Brewers.
- De hade vunnit, han vann stort. - Kanon. Då är han från Wisconsin.
Jag slår vad om vad som helst om att de har mr White i registret.
Gör en slagning i Milwaukees register på alla som har gjort väpnade rån.
Ge ansiktet ett namn. Bra jobbat, Freddy.
- Hur var Long Beach Mikes referens? - Han backar upp mig helt suveränt.
Jag sa att vi hade spelat poker. De ringde och kollade, han sa okej.
Jag var en bra och iskall tjuv.
Var schysst mot honom. Jag hade inte varit inne utan honom.
Nej, nej, nej.
Long Beach Mike är inte din vän. Han är ett as som förråder polare.
Så trevlig är den jäveln. Jag tar hand om det jävla aset.
- Glöm honom och gör ditt jobb. - Han är glömd.
Har du använt dasshistorien?
- Vad är dasshistorien? - En scen. Lär den utantill.
En infiltratör måste vara Marlon Brando och kunna spela teater.
Man måste spela äkta som fan.
Annars är man en dålig skådis och det är livsfarligt i vårt jobb.
- Vad är det här? - En anekdot om en knarkaffär.
En kul grej som hände när du gjorde en jävla jobb.
Måste jag lära fyra sidor utantill?
Se det som en vits. Lär dig det viktiga och hitta på resten.
- Du kan väl dra en vits? - Nej.
Låtsas att du är komiker och dra en vits.
Det du måste komma ihåg är detaljerna, för de säljer historien.
Historien utspelas på en herrtoalett, så du måste kunna alla detaljer där.
Veta om de har handdukar eller handtork.
Veta om båsen har dörr eller inte.
Veta om de har flytande tvål eller rosa pulver som de hade i skolan.
Om det finns varmvatten, om det stinker.
Om nåt jävla svin har sprutat diarré över en av toalettstolarna.
Då måste veta alla detaljer om dasset.
Och göra alla detaljer till dina.
Kom ihåg att historien handlar om dig-
-och hur du uppfattade händelsen.
Enda sättet att göra det, broder-
-är att berätta det och berätta det och berätta det och berätta det.
Det här var under marijuanatorkan i Los Angeles 1986.
Jag hade en kontakt, vilket var sjukt för man fick inget gräs nånstans.
Men jag kände en hippiebrud uppe i Santa Cruz. Mina polare visste det.
De ringer och säger: "Freddy..."
"Tjena, polarn. Köper du gräs? Köp i så fall lite åt mig också."
De visste att jag rökte och bad mig köpa åt dem.
Och till slut...
Varje gång jag köpte gräs köpte jag till fyra-fem olika människor.
Till slut tänkte jag: "Fan heller, jag gör subban rik."
Hon behövde inte göra ett skit. Hon träffade ingen, jag gjorde allt.
Det blev skitjobbigt att folk ringde jämt.
Jag kunde inte hyra en video utan att sex pers avbröt mig.
"När är nästa gång du får lite?" Fan, jag försöker se "The Lost Boys"!
"När jag har nåt, hör jag av mig."
Sen börjar flummarna titta in. De är mina polare och allt, men ändå.
Jag hade gräset i 60-dollarspåsar. Men de ville ha för 10 dollar.
Skitsvårt att dela. Jag vet inte hur mycket en 10-dollarspåse är.
Det var en skitskum situation.
För jag vet inte om minns det, men 1986 var det stor torka.
Folk rökte hartsen i piporna i flera månader.
Men bruden hade massor och bad mig sälja.
Jag sa att jag inte tänkte langa, men jag kunde sälja till kompisar.
Enligt den gamla överenskommelsen.
10 % och gratis gräs åt mig, bara jag hjälpte henne den helgen.
Hon hade ett kilo och vill inte sälja ensam.
Hennes broder brukade följa med, men han satt inne.
- För vad? - Obetalda trafikböter.
De stoppade honom för nåt och hittade obetalda böter.
Hon vill inte gå ensam med allt gräs.
Jag vill inte göra det. Jag har onda aningar.
Men hon tjatar och tjatar, till slut säger jag ja, för jag är less på det.
- Vi ska hämta en på stationen... - Hade ni gräset med er?
Han behövde det direkt. Fråga inte varför.
Vi kommer till stationen och väntar på killen.
Jag bär gräset i en axelväska och blir pissnödig.
Jag säger att jag kommer strax. Jag går på dass.
Jag går in på herrtoaletten och vilka står där?
Fyra Los Angeles County-sheriffer och en schäfer.
- Väntar de på dig? - Nej, de står där och pratar.
När jag kommer in blir de tysta och tittar på mig.
Snacka om skitsvårt läge.
Schäfern börjar skälla.
Han skäller på mig. Det är uppenbart.
Varenda nervände, alla sinnen, blodet i mina ådror skriker: "Stick!"
"Dra åt helvete därifrån!" Paniken slår mig som en hink vatten.
Först chocken - rätt i ansiktet. Jag är panikslagen och de ser på mig.
Och de vet. De känner lukten, som hundjäveln känner lukten.
De känner lukten på mig.
Tyst!
Hur som helst...jag drar pistolen, siktar på snubben och säger:
"Stilla! Rör inte en jävla fena!"
Och den lilla idioten ser på mig, nickar och säger: "Jag vet."
Men hans hand kryper mot handskfacket.
Jag skriker: "Jävla as!"
"Jag skjuter dig här och nu! Händerna på instrumentbrädan!"
Och han ser fortfarande på mig och nickar: "Jag vet, jag vet."
Och handen kryper mot handskfacket.
Och jag säger: "Du, jag skjuter dig i ansiktet"-
-"om du inte lägger händerna på instrumentbrädan!"
Då börjar hans tjej, en skitsexig, asiatisk subba skrika:
"Chuck, vad gör du? Gör som polisen säger, lägg ner händerna!"
Han hajar till och lägger förstrött händerna på instrumentbrädan.
- Vad skulle han ta? - Sitt jävla registreringsbevis.
Den dumma jäveln visste inte hur nära han var att bli skjuten.
Så nära.
Nu kutar han runt och gapar om polisvåld.
Det skötte du bra. Man skiter på sig och hoppar i och simmar.
- Berätta mer om Cabot. - Ja du, jag vet inte.
Han är en cool kille.
Han är rolig. En rolig kille.
Minns du Fantastiska Fyran?
Ja, med den osynliga bruden och "tänd var det här" och den skiten?
Thing... Den jäveln ser ut precis som The Thing.
- Det är dags. Ta jackan, kom ner. - Jag kommer ner.
Han kommer ner.
Fega inte ur nu. De vet inget.
De vet inte ett skit. Du råkar inte illa ut.
Du är för helvete Baretta. De tror på varenda ord, för du är så cool.
Där kommer vår grabb.
Han måste vara galen som är infiltratör.
- Ska du ha en? - Ja, ge mig kammen.
Jag vet vad jag snackar om. Svarta kvinnor är inte som vita.
- Det finns en liten skillnad. - Skitkul...! Du vet vad jag menar.
Det en vit tjej tål hade en svart aldrig tolererat.
- Går du över gränsen får du på fan. - Jag måste hålla med Pink.
Men varför behandlar alla niggrer jag känner sina kvinnor som skit?
Samma jävla niggrer som är tuffa ute blir lamm hemma hos sina kärringar.
- Inte de här killarna. - Jo då, de också.
På en av farsans klubbar fanns det en svart servitris. Elois.
- Elois? - E-Lois. De kallade henne Lady E.
Var kom hon ifrån? Compton?
- Ladora Heights. - Det är de svartas Beverly Hills.
Inte de svartas Beverly Hills. De svartas Palos Verdes.
Hur som helst, Lady E var en skitläcker mansslukerska.
Helt otrolig. Alla som sett henne var tvungna att runka minst en gång.
Vet ni vem hon liknade? Christie Love. Minns ni tv-serien?
Den svarta kvinnliga snuten som alltid sa: "Du är gripen, gullet."
- Vad hette hon som spelade henne? - Pam Grier.
Nej, Pam Grier var den andra. Pam Grier gjorde filmen.
"Christie Love" var typ en Pam Grier-tv-serie utan Pam Grier.
- Vem spelade Christie Love? - Hur fan ska jag veta det?
- Nu är jag helt jävla väck. - Hon var på pricken lik Elois.
- Anne Francis. - Nej, det var "Honey West".
- Anne Francis är vit. - Tyst! Hon var på pricken lik Elois.
Jag kom in på klubben en kväll.
Där står Carlos, bartendern, han är mexare och min kompis.
Jag frågar: "Carlos, var är Lady E i kväll?"
Lady E var uppenbarligen gift med en stor jävla skit.
Ett jävla odjur. Han gjorde saker med henne.
- Slog han henne eller nåt? - Fan vet jag. Han gjorde saker.
Men en kväll var hon skitkall och väntade tills skiten blev full.
Han somnar i soffjäveln, hon smyger fram till honom-
-och stryker superlim på hans kuk och limmar fast kuken mot magen.
- Herregud! - Det är sant, det är sant.
De fick ringa efter ambulans så att de fick skära loss kuken.
Blev han arg?
Vad hade du tyckt om att stå på händer när du ska pissa?
Ni gillar att skoja och skämta, va?
Ni fnittrar som ett gäng skolflickor.
Låt mig få dra en vits.
Fem karlar sitter i en cell på San Quentin och undrar hur de kom dit:
"Vad gjorde vi för fel? Vad skulle vi ha gjort? Vad gjorde vi inte?"
"Det var ditt fel, mitt fel, hans fel"... Sån skit.
Till slut får nån idén: "Vänta lite."
"När vi planerade stöten satt vi bara och drog vitsar."
Förstår ni budskapet?
Det var inte meningen att skrika åt er.
När stöten är gjord åker vi till Hawaii - då skrattar jag med er.
Där är jag en annan människa. Just nu handlar det om affärer.
Med undantag för Eddie och mig använder vi täcknamn under stöten.
Under inga omständigheter vill jag att ni kallar varandra-
-för det ni egentligen heter.
Och jag vill inte veta av nåt snack om er själva.
Var ni har varit, er frus namn-
-var ni har suttit inne eller en bank ni kanske rånat i St Petersburg.
Allt ni ska prata om, om ni nu måste prata, är vad ni ska göra.
Det borde räcka.
Här är era namn.
Mr Brown. Mr White. Mr Blonde. Mr Blue.
Mr Orange och mr Pink.
- Varför är jag mr Pink? - För att du är bög.
- Varför får inte vi välja färg? - Aldrig.
Jag provade en gång. Fyra man slogs om att få vara mr Black.
De kände inte varandra, så ingen gav sig.
Nej, jag väljer. Du är mr Pink. Var glad att du inte är mr Yellow.
- Men mr Brown är för nära mr Skit. - Och mr Pink låter som mr Mes.
Vad sägs om mr Purple? Det låter bra. Jag är mr Purple.
Nej. En kille på ett annat jobb är mr Purple. Du är mr Pink!
- Vem bryr sig om vad du heter? - Lätt för dig att säga, mr White.
Om du inte kan vara mr Pink, vill du byta?
Ingen byter med nån. Det här är inget jävla kommunfullmäktigesammanträde.
Hör på, mr Pink, du kan välja att göra jobbet på två olika sätt:
Som jag vill ha det eller sticka. Hur ska du ha det, mr Pink?
Herregud, Joe, glöm det.
Jag är mr Pink. Vi fortsätter.
Jag fortsätter när jag känner för det. Har alla förstått budskapet?
Jag blir så jävla arg av att skrika på er så jag knappt kan prata.
Nu jobbar vi.
- En genomgång. Var är du? - Utanför dörren. Ingen gör förbi.
- Mr Brown? - Han väntar i bilen.
På min signal kör han fram utanför butiken.
- Mr Blonde och mr Blue? - De sköter kunder och personal.
- Den där tjejens arsle? - Den sitter här på min kuk.
Jag och mr Pink?
Ni går in med butikschefen och får diamanterna.
Vi ska bara ta stenarna.
Eftersom inga montrar slås sönder borde inget larm utlösas.
Vi är ute på max två minuter.
Vad händer om han inte ger er diamanterna?
Såna butiker har bra försäkringar. De ska inte göra motstånd vid rån.
Om nån tror att han är Charles Bronson-
-slå in näsan på vederbörande med pistolkolven. Det sänker dem direkt.
Alla blir rädda. Han skriker, blodet sprutar.
Alla blir rädda. Ingen säger ett knyst efter det.
Om nån subba börjar tjafsa-
-ge henne en blick som säger att hon står på tur. Då kniper hon käft.
Butikschefen vet bättre än att krångla.
Men om han bråkar och tror att han är tuff, knäck honom.
Vill du veta nåt och han tiger, hugg av lillfingret.
Säg att hans tumme ryker sen.
Sen berättar han om han bär damunderkläder.
Jag är hungrig. Vi tar en taco.
- Herregud... Jag är fan blind. - Nej, du har bara blod i ögonen.
Är han död? Dog han eller inte?
Kom.
Stanna! Stanna där!
Ut ur biljäveln!
Förlåt, Larry.
Tänk att hon hade ihjäl mig!
Lägg ner den skiten! Du är skadad, du är svårt skadad, men du dör inte.
Allt blod gör mig skiträdd, Larry!
Jag kommer att dö! Jag vet det!
Vad fan har hänt?
Han snittade snuten, skar av hans öra och skulle bränna honom levande.
Va? Jag hörde inte vad du sa.
Jag sa... Blonde blev helt galen.
Han snittade snuten, skar av örat och skulle bränna honom levande.
Den här snuten?
Blev han galen? Nåt sånt? Sämre eller bättre?
Han tänkte blåsa er. Han skulle döda snuten och mig.
När ni kom skulle han peppra er och sticka med diamanterna.
Vad var det jag sa? Den sjuke jäveln var en iskall psykopat.
Du kunde ha frågat snuten.
Han sa vad han tänkte göra när han skar sönder honom.
Jag köper det inte. Det är inte logiskt.
Det är hur logiskt som helst för mig. Du såg honom inte under rånet.
- Han har rätt om örat, det är av. - Jag säger det högt, så jag förstår.
Du säger att mr Blonde skulle döda dig och när vi kom tillbaka-
-skulle han döda oss, ta diamanterna och sticka. Är det rätt? Var det så?
Jag svär vid min mors själ att det var så.
Mannen du sköt hade precis muckat. Han togs på vårt lager med stöldgods.
Han hade gått fri om han hade sagt min pappas namn, men han knep käft.
Han tog sitt straff som en man. Han gjorde fyra år för oss.
Så, mr Orange, säger du att min gode vän-
-som satt fyra år för min pappa-
-och som aldrig dealade med snut och åklagare vad de än lockade med-
-att nu när han är fri och vi skulle infria vårt löfte till honom-
-så skulle han helt jävla plötsligt bestämma sig för att blåsa oss?
Berätta vad som verkligen hände.
Varför i helvete det? Det blir bara mer skitsnack.
Han där förrådde oss.
- Jag vet inte vad som händer. - Ingen fara, Eddie, det vet jag.
- Vad fan snackar du om? - Den skiten jobbar åt polisen.
Jag har inte den blekaste jävla aning om vad du snackar om.
Jag vet inte vad du tror, men du har fel.
- Så fan heller. - Joe, tro mig. Du gjorde ett misstag.
Du har fel. Han är en bra kille. Jag förstår dig, du är skitarg.
Vi är alla uppjagade här. Men du anklagar fel person.
- Han hade aldrig gjort det. - Du vet inget, men det gör jag.
Det aset tipsade snuten och fick Brown och Blue dödade.
- Är mr Blue död? - Död som Dillinger.
- Hur vet du allt det här? - Han var den ende jag var osäker på.
Idiotiskt att köra när jag är osäker.
- Är det ditt bevis?! - Mina instinkter säger det.
Jag struntade i dem förut, men det är det slut med.
- Har du blivit helt jävla galen? - Joe, du gör ett stort misstag.
Ingen ville att det skulle gå så här. Vi ska fan föreställa proffs.
Larry, vi har känt varann länge och har gjort många stötar.
Det här är onödigt.
Vi sänker våra vapen-
-och reder ut det här med ett snack.
Dödar du honom, så dör du sen. Jag repeterar: då dör du sen.
Larry, vi har varit vänner. Du respekterar min far och jag dig.
Men jag skjuter dig i hjärtat. Sänk pistoljäveln nu!
Fan ta dig, Joe. Tvinga mig inte göra det.
Larry, sluta sikta på min far!
Förlåt, Larry.
Det ser ut som om vi får skaka galler.
Jag är snut.
Larry...jag är ledsen.
Jag är hemskt ledsen.
Jag är snut.
Förlåt mig.
- Stilla! - Släpp pistoljäveln!
- Släpp pistolen! - Gör det inte!
- Släpp pistoljäveln! - Vi skjuter ihjäl dig!
Text: SDl Media
Ansvarig utgivare: Mats Davidsson